Ni única ni especial

Hace ya tiempo que lo reflexiono, en realidad no soy única y no soy especial. 

Mi locura se parece a la de otros tantos, a la de otras tantas muchas más...

En realidad sea quien sea que lo haya pensado para sus adentros y externado para mis afueras, tenían razón soy cómo todas...

Soy como todas las que buscan su re-edición, soy cómo todas las que crecieron en una familia "loca, desfasada y funcional en su desorden", 

soy como todas las que se enamoraron y se equivocaron en las formas sin mostrar el fondo. 

Soy como todas las que no pueden verse al cuerpo a cuerpo y luchan por lograrlo.

Ni única ni especial...

Soy como todas las que se hunden en el desvelo y al amanecer siguiente lamentan que timbre el despertador.

Soy cómo todas y si me permito la holgura de la demencia... soy cómo ninguna.

 Aquí les dejó un apretón al corazón y a las tripas que me pasó Paty Ortega hace ya cómo  mm mmm mmm...7 meses:

PIDA USTED UN DESEO

Rosa María Roffiel

               Una vez quise ser hombre,

para casarme con mi hermana,

que ya lleva tres divorcios;

para amar a mis amigas

que en cada relación mueren un poco.

               Quise ser hombre,

para fecundar sus vientres,

no de hijos, sino de poesía,

vino tinto, relojes parados,

unicornios azules.

               Para decirle a Josefina,

cuanto admiro su forma de entregarse,

para escribirle a Rosi,

esas cartas que no llegan nunca,

llamar por teléfono a Pilar,

que espera tantas tardes,

llenar de caricias prolongadas

el espacio de Beatriz, que vive sola

         y le tiene miedo a los temblores.

   Quise ser hombre,

para amarlas a todas y no sentir más,

el frío de sus lágrimas en mi playera,

ni mirarlas apagarse,

ni presenciar sus funerales

en sus ataúdes de treinta años.

               Quise ser hombre,

para invitarlas a volar el periférico,

a bailar descalzas porque el América

le ganó al Guadalajara,

       para llevarlas del brazo hasta una cama,

donde no tengan que fingir orgasmos.

               Pero soy mujer y aunque puedo,

             compartir con ellas la poesía,

escribirles cartas,

                         llamarlas por teléfono,

       llenarlas de caricias prolongadas,

volar el periférico,

            bailar descalzas,                         

secar su llanto,

tocar su alma …

no es suficiente,

no les alcanza,

porque desde niñas aprendieron

que los hombres son un premio al que hay que amar,

sin importar si ellos las aman.